Er ist so überhaupt nicht mein Monat, der November. Dieses Graue, Nebelverhangene, Trübe drückt mir aufs Gemüt; und ich werde still, nachdenklich, in mich gekehrt.

Mit den Nebelschleiern kommen auch Erinnerungen, und die kleinen Seelen, die ich gehen lassen mußte, huschen um mich und flüstern von meinem Versagen, ihre kleinen Leben zu erhalten. Und ich höre sie und frage mich, ob ich wirklich alles mir Mögliche getan habe, was ich hätte anders, besser machen können. Nicht einmal das kleine Gräberfeld draußen im Garten ist rechtzeitig zum Winter aufgeräumt.

Wie schön es wäre, in den Armen eines der geliebten Männer zu verschwinden, bis der Frühling kommt …